Прошлой ночью мне снились какие-то пески и песчаные штормы в пустыне, гробницы, монолиты, сфинкс, к которым я совершаю паломничество не то по своей, не то по чужой воле; неясные, стершиеся образы. Мгновение назад за моей спиной не было ничего, только ветер и пыль, а сейчас там уже стоит некто, и я просыпаюсь от очень четкой — и вполне реальной — боли от укола под левой лопаткой. Я просыпаюсь в отчаянии: он пришел за мной, а я не успела сформулировать свое желание! Глупая, думаю я секунду спустя. Шрайку не нужны слова, чтобы знать.
Еше несколько секунд — и сон окончательно выталкивает меня в реальный мир, и я понимаю: Дэна Симмонса на ночь перечитала.
Но остаток ночи я досыпаю со включенным ночником.