На работе меня в пятницу поджидали три новости: одна плохая, другая гадкая, а третья вообще никуда не годится.
1. В некой крупной компании работают десять тысяч сотрудников. У каждого — по почтовому ящику.
2. Все эти десять тысяч ящиков мигрятся к нам, в наш датацентр в Лондоне.
3. Догадайтесь, кто оказался ответственным за миграцию.
Мое воображение милостиво отказывается живописать десять тысяч пользователей, за которых я должна буду отвечать, и ограничивается дипломатичным: «Нууу, это много». К этому ужасному «много» прилагаются четыре месяца графика, который мне не по душе, и часы работы, которые не оставят мне толком ни утра, ни вечера, не позволят мне ходить на медицинские процедуры и встречать дома рабочего, отделывающего ванную. С тем, что ремонт перекинется на прихожую уже в январе, несмотря на намерения закончить его к Новому году, я уже смирилась. После завершения ремонта мои финансы будут петь романсы. Новогоднего настроения нет в помине, идей для подарков — тоже, и я даже не знаю, дадут ли мне отгул на работе (а если да — то на сколько дней), чтобы уехать на праздники к Лилас в Москву.
Про творческий застой я уже и не вспоминаю. Не потому, что его больше нет, а потому, что он забился куда-то в уголок и просто не дает повода о нем задуматься. И кюхельбекерно и тошно, товарищи.