«В табачном дыму, за спиртных напитков распитием, — продекламировали Антон с Вероникой в субботу, — я не живу, я слежу за собственной жизни развитием». Я подумала, что все это очень грустно, но так и не смогла решить, применима эта цитата «Сплина» к моей жизни или нет.
Московская погода в последнее время все тоже никак не определится, ранняя осень в городе или все-таки позднее лето. Иной раз выходишь на работу — прохладно, конечно, но чувствуется, что воздух к вечеру разогреется, и прохожие без курток навстречу бегут. Другой раз выйдешь — все, пахнет октябрем, доставай пальто, ищи ботильоны, и зонтик с собой еще не забудь, а то мало ли что. Три раза я в августе уже попадала под «мало ли что», больше не хочется.
С яблони, что рядом с нашим домом, стрясли весь урожай. Урожай расшибся об асфальт, всмятку; теперь дорога до метро пахнет сладкими подгнившими яблоками. Вернее, одна из дорог; мы ж в аккурат между двумя ветками, как Одиссей между Сциллой и Харибдой, собираясь поутру на работу, расходимся: я — направо, Feuille Morte — налево, обе — по бульвару, который соединяет две станции, как тетива.
Сотрудники, меж тем, нашли способ управлять моим настроением. Прихожу в офис, а на моем «календаре статусов» сегодня — довольный носорог; а вчера был, между прочим, обалдевший слон. Кое-кто (привет тебе, Андрей!) подобрался к моему столу с утра пораньше и перелистнул страничку.
«Какой-то бессодержательный у меня пост», — пожаловалась я в аське. «Ну и ладно, — ответила Наташа, — поэтичные посты могут себе это позволить!»
А мне кажется, фу такое писать в двадцать семь-то лет.