Когда выпадает читать фантастику или фэнтези, я часто сталкиваюсь с тем, что мир, в котором происходит действие, неполный. Как будто произведение - это черное, незаполненное пространство, объемный холст, на котором автор может нарисовать то, что считает нужным. И автор рисует - какие-то сюжетные точки... И получается, что, пока следуешь за героем по сюжету, все более-менее нормально, но, стоит оторвать взгляд от дороги и оглянуться по сторонам - черно и пусто. Причем это на уровне «я так чувствую», а не «у автора вот тут недостоверно написано» или «а у автора вот тут дырка».
Недостатком воображения я никогда не страдала, я могу, в принципе, представить себе сцену, даже если описаний мало, а язык автора беден. Но почему-то некоторые книги видятся как миры, нарисованные на холсте, а некоторые - как черные холсты, на которых нарисовано только необходимое. Какой-то внутренний голос будто выносит вердикт «верю» или «не верю».
Кого бы привести в пример... Вот в Лукьяненко не верю, особенно в романы. «Дозоры» еще куда ни шло, но в другие произведения почему-то не верится. А вот в Громыко почему-то верю, но в тот мир, который описан в «Ведьме» - а не в тот, который в «Цветке...». В миры Дяченко верю.
Und so weiter, und so weiter...