Иногда такая тоска берет. Чем я занимаюсь? Что я пишу? Что из этого будет? Я все стремлюсь написать лучше и лучше, и четверочка меня не устроит. Только «отлично», иначе невелик смысл стараться. Я вдруг стала перфекционисткой. Тут. Но страшно это - вдруг почувствовать, что не дотягиваешь до собственного идеала.
Ну да, я трачу на это свое время и свои душевные силы. А кто сказал, что это многого стоит? Ведь быдло, как говорится, никогда не признает себя быдлом, и дурак никогда не осознает, что он дурак, и тот, душа у кого неглубока, всю жизнь может этой мелкоты не видеть.